Amour Fou

He soñado que Anne Hathaway y yo teníamos un intenso romance. Ya es la segunda vez que sueño con ella.

No lo entiendo, porque no me gusta nada.

La vi el otro día en "Rachel Getting Married", que por cierto me costó acabar. Cuánto drama! Y yo que pensaba que era una comedia romántica... las pelis de bodas lo suelen ser. Aunque en cualquier boda ocurre siempre algo dramático.

Puede que soñara con ella por culpa de la peli.
O a lo mejor estoy locamente enamorada de la actriz y yo sin saberlo.

¡¿Cómo es posible no haberse hecho preguntas?!

Siempre me ha gustado este hombretón de prominente bigote y que siempre parece enfurruñado. Él y su forma de escribir.

Su Óscar Matzerath es mi antihéroe favorito.

Hace unos tres años soltó la bomba: perteneció a las Waffen-SS. Himmler fue su Comandante Jefe.

Y poco después publicó "Pelando la cebolla".

Según él, necesitaba exorcizar sus demonios. Según la prensa lo que necesitaba era un éxito de ventas.

El grito en el cielo. Nada da más placer que criticar lo criticable. Grass entonó el mea culpa y la prensa le ayudó con el látigo.

"El recuerdo se asemeja a una cebolla que quisiera ser pelada para dejar al descubierto lo que, letra por letra, puede leerse en ella", dice el autor.

Pero esto no es una autobiografía corriente. Él sabe muy bien cómo reflejar la realidad a través de las mentiras, y apoyándose en sus anteriores obras, mediante recursos narrativos y ficciones habla en tercera persona sobre su juventud, la guerra y la relación con su madre.

Se acusa mil veces, y se defiende otras tantas. La guerra y la ideología extrema pueden seducir a un joven tonto y sin preguntas.

No pide perdón de rodillas, sino de pie.

No es lacrimógeno, pero sí honesto: "Aunque pudiera convencerme de no haber tenido una culpa activa, siempre quedaba un resto, que hasta hoy no se ha borrado. Viviré con ello los años que me queden, seguro"

Por cierto, un truco para evitar las lágrimas mientras se pela una cebolla: remojarla en agua caliente durante unos segundos.

Ayer hice de modelo en una sesión de fotos, en el campo.
Todavía llevo los labios pintados de rojo (se irá el color alguna vez?)
A lo mejor quiero ser modelo. Podría ser una especie de nuevo icono.

También terminé "Pelando la cebolla". No sé qué pensar todavía. Tengo que procesarlo.

Casi vomito el desayuno viendo en la tv a la Cruz recogiendo el Oscar. Por-fa-vor, se puede estar más sobrevalorada?? Si ni siquiera es guapa!
Y me ha dado pena que no se lo llevara Rourke, aunque Penn me vale. Por cierto, quiero el pelo y las gafas de Emile Hirsch en "Milk".

Estoy paranoica, no me ha llegado el tocadiscos que compré por internet. Se supone que llegó el viernes. Pues dónde mierda está? No volveré a pedir nada por internet. No merece la pena la espera y la angustia.

Ya lo he decidido, si sólo pudiera escuchar una canción para el resto de mi vida sería "Heat Wave" de Martha Reeves & The Vandellas. Lo siento por Kiss...

Cuánto falta para la primavera? Adoro la primavera. Aunque en esta maldita ciudad no hay primavera. Pasamos del invierno al verano. Así, sin darte cuenta.

Érase una vez...

"Te quité toda tu vida, y la he vivido en tu lugar, te lo robé todo, el dinero, la mujer que amabas, y a ti solamente te dejé 35 años de dolor por haberme matado, ¿por qué no disparas?"

Ojalá Sergio Leone siguiera vivo. Le mandaría una carta (una carta, no un mail, que son más bonitas, y románticas y personales, no como esa mierda del email. La tecnología está fastidiando el mundo) y le daría las gracias.

Por hacer una peli de casi cuatro horas de duración y hacerla tan bien que yo, inquieta y con tendencia a aburrirme en las pelis de largo metraje, disfrutara tanto.

La larga duración de Once Upon Time in America siempre me asustó, y la pospuse a lo largo de los años.

Hace unas semanas me dije que podría verla en dos días. Pero al final la vi de tirón. Terminé de verla a las tres de la mañana, y fue toda una experiencia.

Una historia de gángsteres judíos a lo largo de sesenta años, sobre la amistad, la traición, el amor, la imposibilidad del cambio, que se va cociendo a fuego lento, que hasta se deja marinar, donde prevalecen los silencios y las miradas por encima del diálogo, y que con la ayuda de una banda sonora magistral, del gran Morricone, me dejó con la misma sonrisa misteriosa de De Niro al final de la película.

Gracias, Leone!

Dirty Deeds Done Dirt Cheap

He recibido una llamada de los gemelos.

Bobby dice que tiene miedo. Cree que Obama va a exterminar a todos los blancos sureños.

Tommy dice que tienen problemas con su vecino "asiático y gay". Tuvieron una trifulca por culpa de cierta pancarta que colocaron los gemelos a favor de la Prop 8.

Dicen que el vecino "asiático y gay" les tira huevos podridos a la ventana.

Yo, sabia como siempre, les he ofrecido que vengan a España a vivir. Su respuesta:

"Preferimos un presidente negro a un comunista"

Luego me han preguntado si les echo de menos. Mi respuesta:

"Sí, pero a veces veo algún capítulo de "Beavis & Butthead"

Cthulhu se ha comido los lirios que trajo mi madre. Creo que son opiáceos. Después de comérselos ha estado rara un par de horas. Se ha enfadado mucho (mi madre, no la gata)

Oigo en la radio que hay empacho de festivales, y que lo más seguro es que alguno importante desaparezca. Ja! Odio los festivales!

Cruzo los dedos para que el que desaparezca sea el SOS. A lo mejor tengo que ir al maldito festival, así que cruzo los dedos.

Una desconocida me ha dicho por la calle que le gustaba mi estilo. Le he dado las gracias y he buscado un escaparate para mirar mi estilo. Luego he ido a la biblio y he estudiado un rato, he visto lo poco que trabajan los funcionarios y he evaluado a las chicas. No ha aprobado ninguna.

Me han dicho que las zapas ya no se llevan sucias, así que he metido algunas en la lavadora. Quiero seguir teniendo estilo.

Hasil Adkins

The Great Hazzel nació, vivió y murió en West Virginia.

Es el padre del Psychobilly, influyó en grupos como Los Cramps, escribió cerca de 7.000 canciones, y fue lo que llamamos un band-man. Tocaba la guitarra, el bajo, la batería y la armónica.

Como nadie podía seguirle en sus conciertos decidió que él mismo sería su propia banda. Así no tenía que dar explicaciones a nadie, y podía tocar durante diez minutos o cinco horas.

Este rockero bastardo, amigo del vodka, prostitutas y animales, quería emular a sus ídolos: Gene Vincent, Hank Williams, Cochran.. pero no era un músico al uso, ni tampoco quería ser un esclavo del mercado, no se tomó en serio ni a él ni a nadie.

Participó en pelis, tiene su propio documental y dedicó un disco exclusivamente a su comida favorita: el pollo.

Su peli favorita era "Two Thousand Maniacs!"

http://www.youtube.com/watch?v=a2glQogrSnc&feature=related

Tony Soprano vs Jenny Schecter

O lo que es lo mismo, James Gandolfini y Mia Kirshner.

Me gustan los hombres grandes, fuertes, al estilo Tony Soprano. Que puedan llevarte en brazos e intimiden a los demás tíos.
También me gusta la cara de Tony, tiene ojillos risueños. Y su nariz ( en lo primero que me fijo en alguien es en la nariz, y luego lo ojos, si me gusta tu nariz y tienes los ojos achinados, me tienes en el bote).
Si yo quiesiera tener un novio me lo buscaría de ese estilo. También me gusta "Chris por la mañana", o lo que es lo mismo, John Corbett.



Me gustan las mujeres delgadas, pequeñitas, al estilo Jenny Schecter. Esto es simplemente por lógica. Con ellas soy más exigente: morenas, de piel muy blanca y pecas.


Para esto quiero un blog, para escribir gilipolleces. Y yo que pensaba que me vendría una inspiración absoluta y reveladora...

Sal, Frankie Valli y ruso.

He soñado con una especie de centro comercial. Yo paseaba y me encontraba con E.
Ella me daba un sobre pequeño con sal. Yo lo habría y vertía sal en mi mano.
No hablábamos. Nos encontramos con mis pellejudos.

Mis pellejudos son H y F.
H me contaba que estaba en un concurso en ese momento. Tenía que estar metido en un bar todo el tiempo que pudiera.
Con F hablaba de "The Wrestler" y del Azkena.

Yo comía sal.

Luego estoy sola, en unas escaleras mecánicas. Y hay una señora justo enfrente, de espaldas. Una chica que hay al lado me dice: "sabes quién es? Es Mª Teresa Fernández de la Vega!"
Yo pienso que está bastante bien para su edad, y que quiero saludarla. Así que le digo: "hola, Espe!"
Se da la vuelta y me saluda con la mano, pero su cara es la de Sarah Palin. Aunque a mí no me sorprende.

Más sal.

Después me encuentro con Dora, mi ex profesora de ruso, me recrimina que no haya seguido practicando la caligrafía, ya que era mi punto débil. Привет, Dora. До свидания, Dora.

Sigo chupando sal.

Me doy de bruces con mi abuela, que me comenta con enfado que el pelo me ha cambiando. Ahora es negro, muy negro, casi azulado. Y más lacio que nunca.
Respondo: "es cierto. Era castaño y ondulado. Odio este pelo nuevo"



Y durante todo el sueño suena de fondo "Walk like a man" de Frankie Valli & The Four Seasons.

Oooooh walk walk walk walk ooooooooh walk walk walk like a maaaan.
How you tried to cut me down to size...



Cuando me he despertado me he quedado un rato pensando en la extraña conexión Fernández de la Vega - Espe Aguirre - Sarah Palin.
Que quizá debería volver a estudiar ruso.
Y que mi pelo ha cambiado en los últimos años. No me gusta que sea tan negro, y con este flequillo... parezco emo, creo.

Crumb

El libro más interesante que ha caído últimamente en mis manos es "R.Crumb recuerdos y opiniones".

Aunque no cuenta casi nada nuevo para un fan de Crumb, creo que es un libro indispensable.

El formato está muy bien, incluye cientos de ilustraciones y fotografías,además de un cd con canciones del artista. Él y su banjo. Qué otro instrumento iba a tocar?!

Robert Crumb es una persona-personaje. Es en sí mismo una caricatura. Emocionalmente inestable, fetichista, acomplejado... pero, crees que él está loco? Pues era el más cuerdo de su familia.

En realidad es un viejo adorable, culto, que odia la música contemporánea (en realidad todo lo contemporáneo), que vive tranquilo con su mujer en Francia. Y en una fotografía reciente he descubierto que es clavadito al padre de E. Jojo!

Pero mi amor por Crumb es un misterio. Sus dibujos no son visualmente bonitos. Son obscenos, pornográficos! Machistas, misóginos, xenófobos! Fetichistas.

Las mujeres que dibuja tienen enormes pechos, enormes culos, ellas son enormes. No me gustan.

Y el caso es que me gusta. Fritz, Mr. Natural, Mr. Snoid o La Diablesa son unos personajes muy importantes para mí en el mundo del cómic.

Siempre que los leo me pregunto: por qué coño me gusta este tío?

Supongo que porque es divertido.

Pero no quiero ni pensar que me gusta porque debería gustarme...

Días de vino y rosas

Una noche como cualquier otra..

L: oh-por-fa-vor! Hacía como 6 años que no te veía!

C.S: muy cierto!

Risas y abrazos.

C.S: y qué tal te va?

L: naa, curro en lo mismo. Estoy bien. Y tú, sigues vistiendo de blanco? Siempre me ha resultado curioso que te guste la enfermedad y la miseria.

C.S: es una forma de verlo, yo no lo veo así. Y no sigas con lo de siempre, que debería haber estudiado cine, aquí en Barcelona, que era mi sueño y blah blah blah..

Silencio.

L: no te pongas a la defensiva...

C.S: no estoy a la defensiva. Trabajo en un psiquiátrico y me encanta.

L: claro, estás en tu medio natural.

Risas.

L: mírate, qué guapa estás! Tu flequillo largo de siempre, tan delgada como siempre, tus zapas cochambrosas de siempre, el rimmel de siempre... en realidad estás como siempre, pero más guapa...

C.S: graciasssss, tú tienes el pelo bonito. Es broma, también estás guapa.

Silencio.

L: tía, llevo una vida de mierda. Me acuesto con tíos sin parar, incluso con alguna tía. Me paso con las pastillas...

C.S: qué?!

L: tú eres monógama?

C.S: sí.

L: ni lo has pensado.

C.S: sí, lo soy, creo que es por ser práctica. Si ya es difícil mantener una relación, cómo llevar varias a la vez? Además, a lo mejor creo en el amor para toda la vida.

L: con los años te has vuelto madura y romántica... Buff echo de menos los años del cole.

C.S: siiií, tú y yo contra el mundo. Fuimos a un colegio de curas, y míranos.

Risas.

C.S: en serio, estás bien?

L: voy a por una copa, qué te pido, lo de siempre?

C.S: nada, gracias. No bebo. Alcohol, quiero decir.

L: QUÉ??!! Tócate el coño mariamanuela! Y un huevo! Cómo que ya no bebes??

C.S: que no, que no bebo.

L: me estás diciendo que la tía que más borracheras tuvo en la adolescencia, la más loca de todas, la que destrozaba la batería en un grupo punk de mierda, la que tiene heridas de guerra, la que se hizo su primer tatuaje con 15 años, la rebelde sin causa... ahora es abstemia???

C.S piensa en la canción de Loquillo, "El Rompeolas".

Silencio.

L: te has convertido en un rollo, en serio.

C.S: ahora toco la guitarra. (C.S no ve el momento de llegar a casa y prepararse un sandwich mientras suena Billie Holiday)

L: toma, un pito, lo necesitas.

C.S: no fumo.

Silencio.

L: te has convertido en un rollo, en serio.

"All of me

Why not take all of me

Can't you see

I'm no good without you

Take my lips

I want to loose them

Take my arms

I'll never use them

Your goodbye left me with eyes that cry

How can I go on dear without you

You took the part that once was my heart

So why not take all of me"

Coge un par de vasos, vale?

Otra forma de perder el tiempo. Así lo ha denominado E.

No pensaba decirle a E que me haría un blog. Pero no puedo guardar secretos, ni los propios, así que se lo he dicho, pero no el nombre.
Me ha llamado "comemierda" riéndose, por no decirle el nombre del blog.


Aaaah libertaaad! Me siento como DiCaprio en "Gangs of New York" en su batalla campal contra Bill El Carnicero.

Yo tengo un fotolog, donde cuelgo fotos mías estilo niño emo, y ahí no tengo libertad de expresión. Demasiados conocidos, y además está E.

Así que esto será un anonimato seguro, pero si no le digo a nadie que tengo un blog, quién va a escribirme?


De todas formas yo de lo que quería escribir era sobre "Perdición".

Dijo Woody Allen que "Perdición" era "la mejor película jamás filmada".Y yo todo lo que dice Allen me lo creo. Primero me lo creo, y luego lo compruebo.

A mí me gusta llamarla por su título castellano. Creo que es el único título que me gusta más que el original. Perdición. Perdición. Perdición. Lo dices y ya es una película.


El género negro en el cine es el CINE. Creo firmemente que este género y la Serie B han llevado al cine a ser el Séptimo Arte.

Wilder, James M. Cain y Raymond Chandler, qué vas a esperar. La mejor peli de todos los tiempos.

La Stanwyck no era una belleza, pero con el permiso de la Bacall, era la mejor femme fatale de la historia.
Fred McMurray estaba a la altura. El pelele que cae rendido a los pies, o mejor, al tobillo de la chica y que hará lo que sea por conseguirla. Una Poison Ivy de las buenas.

Lo que me gusta de verdad es el diálogo. Y los besos.No son besos babosos de los de ahora. No. Son besos contenidos, con los labios prietos. Besos que duelen.

Walter: Estoy loco por ti, nena.
Phyllis: Y yo lo estoy por ti, Walter.
W: El perfume que llevas, cómo se llama?
P: No lo sé, lo compré en Ensenada.
W: Lo lógico sería tomar vino rosado, del que hace burbujas, y no tengo más que Bourbon.
P: No te preocupes, amor mío.

Dejan de abrazarse. Hay un cambio de ritmo, y a otra cosa, mariposa.

Walter: Coge un par de vasos, vale?

Bip bip bip...

Y esto cómo va? Cada día una entrada, o varias si estoy aburrida? Como ahora estudio oposiciones tengo mucho tiempo libre...

Y cómo pongo las fotos?

Y te corrige faltas de ortografía, como el Word?

Y..

Y...


Y a lo mejor me canso en una semana y lo cierro porque soy lerda y no lo hago bien y prefiero seguir con el boli y la libreta.